ULTIMOS PENSAMIENTOS SOBRE WOODY GUTHRIE

Cuando la cabeza te dé vueltas y el cerebro quede insensible,

Cuando creas que eres demasiado viejo, demasiado joven,

demasiado listo o demasiado tonto.

Cuando te estés quedando atrás, perdiendo el paso.

Arrastrándote lentamente en el agitado curso de la vida.

No importa lo que hagas si empiezas dándote por vencido.

Si el vino no llega al borde de tu copa.

Si el viento te aparta a un lado mientras te sujetas con una mano

y se suelta la otra y el sentimiento ha muerto.

Y el fuego de tu locomotora necesita un nuevo chispazo para encenderse.

Y aunque la madera sea fácil de encontrar tú no tienes nada

que ganar al ir por ella.

Y tu vereda empieza a dar vueltas y tu calle se hace demasiado larga.

Y empiezas a caminar hacia atrás aunque te das cuenta que te equivocas.

Y la soledad se eleva mientras el día cae.

Y mañana por la mañana parece estar demasiado lejos.

Y sientes que las riendas de tu pony se te escapan.

Y la cuerda se te escurre por que tienes las manos húmedas.

Y tu desierto cubierto por el sol y tus valles siempre verdes

se vuelven barrios bajos deshechos y callejuelas llenas de cubos de basura.

Y tu cielo llora agua y tu cañería de desagüe vierte líquido.

Y el relámpago flamea y el trueno restalla.

Y las ventanas tabletean y se rompen y los tejados se estremecen.

Y todo tu mundo se cierra con estrépito.

Y tus minutos de sol se vuelven horas de tormenta.

Y de vez en cuando te dices a ti mismo

"Nunca supe que fuera a ocurrir así...

¿Por qué no me lo dijeron el día que nací?".

Y empiezas a sentir escalofríos y a dar saltos por culpa del sudor.

Y estás buscando algo que no has encontrado del todo todavía.

Y andas metido hasta la rodilla en agua sucia con las manos al aire.

Y tu chica te deja, se fue volando hace ya tiempo,

y tu corazón se siente enfermo como un pez a punto de ser frito.

Y el martillo perforador se te cae de las manos a los pies.

Y lo necesitas de verdad pero yace allí en la calle.

Y tu campana suena muy fuerte pero no logras escuchar su tañido.

Y piensas que tus oídos quizás estén heridos.

O que tus ojos se han vuelto sucios a causa

del tenebroso espectáculo de la suciedad.

Y te figuras que fracasaste en la disputa de ayer

cuando fuiste engañado y burlado mientras hacías frente a un farol.

Y tú llevabas todo el tiempo tres reinas

y eso te vuelve loco, te hace sentir vergüenza

como si estuvieras en la página central de la revista "Life"

dando saltos alrededor de la maquinita de juego.

Y hay algo en tu mente que te gustaría estar diciendo.

Que alguien en algún lugar debería estar escuchando.

Pero sigue atrapado en tu lengua y aprisionado en tu cabeza.

Y eso te molesta horrores cuando estás tumbado en la cama

y por mucho que lo intentas no puedes decirlo.

Y hasta en el alma tienes miedo al pensar que podrías olvidarlo.

Y tus ojos nadan por las lágrimas que hay en tu cabeza.

Y tus almohadas de plumas se convierten en mantas de plomo.

Y la boca del león se abre y miras fijamente sus dientes

y su mandíbula empieza a cerrarse contigo dentro.

Y estás boca a bajo y tus manos están atadas a la espalda

y desearías no haber seguido aquella señal de desvío.

Y te preguntas qué demonios estoy haciendo

En esta carretera por la que voy caminando, en esta senda que estoy tomando

En esta curva que estoy dando

En este camino que estoy recorriendo, en este sitio que estoy ocupando

En este aire que estoy respirando

¿Tan confundido estoy, tan totalmente confundido?

¿Por qué estoy caminando, hacia dónde estoy corriendo,

Qué estoy diciendo, que estoy aprendiendo

De esta guitarra que estoy tocando, de este banjo que estoy acariciando

De esta mandolina que estoy rasgueando, de esta canción que estoy cantando

De la melodía que estoy tatareando, de las palabras que estoy escribiendo

De las palabras que estoy pensando

De este océano de horas del que bebo continuamente?

¿A quién estoy ayudando, qué estoy destrozando

Qué estoy dando, qué estoy recibiendo?

E intentas con toda el alma

no pensar esos pensamientos y no permitir que

ganen terreno.

O que hagan que tu corazón lata con más fuerza

Pero tú sabes por qué dan vueltas a tu alrededor

Esperando una ocasión para salir y dejarse caer

Por que a veces los oyes cuando la noche se cierne furtivamente

Y tienes miedo de que puedan sorprenderte durmiendo

Y saltas de la cama, del último capítulo del sueño

Y no puedes recordar por más que lo intentas

si eras tú quien daba gritos en el sueño.

Y sabes que es algo especial lo que necesitas.

Y te das cuenta de que ninguna droga hará nada por aliviarte

y que no hay alcohol en la tierra que logre que tu cerebro deje de sangrar.

Y necesitas algo especial

Sí, necesitas algo especial, de acuerdo.

Necesitas un tren que vuele rápido sobre una vía de tornado

para que te lance a algún lugar y te traiga de regreso.

Necesitas un ciclón sobre la sirena de una máquina de vapor

que siempre ha estado haciendo ruido y tronando y soplando

que conoce tus problemas más de cien veces.

Necesitas un autobús Greyhound que no prohíba raza alguna

que no se burle de tu aspecto,tu voz o tu cara.

Y que cualquiera que sea el número de apuestas en el libro

siga rodando mucho tiempo después de la manía del chicle.

Necesitas que abra una nueva puerta

para mostrarte algo que ya has visto antes

pero que pasaste por alto unas cien veces, quizás más.

Necesitas algo que te abra los ojos.

Necesitas algo que te haga comprender

que eres tú y nadie más el dueño

del sitio que ocupas, del lugar en que estás sentado.

Que el mundo no te tiene vencido

Que no te tiene derrotado.

No puede volverte loco no importa cuántas veces

puedas ser maltratado.

Necesitas algo especial, de acuerdo.

Necesitas algo especial que te dé esperanza,

aunque esperanza sea sólo una palabra

que quizás dijiste o quizás oíste

en el rincón de alguna curva muy abierta.

Pero eso es lo que necesitas y lo necesitas de verdad, amigo

Y tu problema es que lo sabes demasiado bien.

Por que parece que empiezas a sentir escalofríos

Porque no puedes encontrarlo en un billete de dólar

Y no se encuentra en el antepecho de la ventana de Mary

Y no se encuentra en el mapa de carreteras para niños ricos

Y no se encuentra en el club de estudiantes para niños ricos

Y no se saca de ninguna semilla de trigo de Hollywood

Y no se encuentra en ese escenario de débil iluminación

Con esos comediantes medio tontos encaramados en él

Declamando a gritos y desvariando y llevándose tu dinero

Y piensas que es divertido

No, no puedes encontrarlo en ningún club nocturno o club náutico

Y no se encuentra en los sillones de ningún club de lujo

Y tan seguro como que existe el infierno te dirás

Que por mucho que frotes

No lo encontrarás en el resguardo del billete

No, no está en los chismes que la gente te está contando

Y no está en la loción contra granos que la gente está vendiéndote

Y no está en ninguna casa hecha con una caja de cartón

O bajo la blusa de ninguna estrella de cine

Y no puedes hallarlo en el campo de golf

Y el tío Remus no puede decírtelo y tampoco Santa Claus

Y no está en el peinado de crema o en los vestidos de algodón dulce

Y no está en los maniquíes de los almacenes baratos ni en los comics

de los chicles,

Y no está en los ruidos de malvavisco de las voces de pastel de chocolate

Que vienen llamando y golpeando en la envoltura navideña

Diciendo: ¿no soy guapo, no soy lindo?, y mira mi piel

Mira el brillo de mi piel, mira el resplandor de mi piel

Mira la risa de mi piel, mira el llanto de mi piel

Cuando ni siquiera puedes sentir si tiene entrañas

Esa gente tan hermosa, con sus cintas y sus lazos

No, ni hoy ni ningún otro día

Lo encontrarás en los umbrales hechos de papel maché

Ni en la gente de dentro hecha de melaza

Que cada dos días compra un nuevo par de gafas de sol

Y que no está en los generales de cincuenta estrellas ni en los farsantes

Que te denunciarían por la décima parte de un penique

Que respiran y eructan y se encorvan y se rompen

Y antes de que puedas contar hasta diez

Lo harán otra vez pero a tus espaldas en esta ocasión

Amigo mío

Los que giran y reparten y dan vueltas y se mueven rápidamente

Y que juegan con todos en su mundo de caja de arena

Y no puedes encontrarlo en los tontos sin talento

Que están a tu alrededor adulando

Y que hacen las leyes para los que tienen talento

Y no está en los que no tienen talento y creen que lo tienen

Y piensan que te están engañando

Los que saltan al furgón

durante un rato por que saben que está de moda,

correr una aventura, salir pitando de ahí

y hacer toda clase de dinero y acostarse con todas las chicas posibles.

Y te gritas a ti mismo y arrojas el sombrero

Diciendo: ¿tengo que ser de esta manera?

¿no hay nadie aquí que sepa de qué voy yo?

¿no hay nadie aquí que sepa cómo me siento?

Dios Todopoderoso

NADA DE ESTO ES REAL

No, pero ése no es tu juego, ni siquiera tu estilo

No puedes oír tu nombre, no puedes ver tu cara

Tienes que mirar a otro lado

Y ¿dónde buscas esa esperanza?

¿Dónde buscas ese petróleo que mana a borbotones?

¿Dónde buscas esa vela que brilla?

¿Dónde buscas esa esperanza que sabes que está allí

Y fuera de allí en algún otro lugar?

Y tus pies sólo pueden caminar por dos clases de carretera

Tus ojos sólo pueden mirar por dos clases de ventanas

Tu nariz sólo puede oler dos clases de vestíbulos

Y puedes tocar y dar vueltas

Y girar dos clases de picaportes

Tu puedes ir a la iglesia que se te antoje

O puedes ir al Brooklyn State Hospital

Encontrarás a Dios en la iglesia que hayas elegido,

Encontrarás a Woody Guthrie en el Brooklyn State Hospital

Y aunque sea sólo mi opinión

Y quizá tenga razón o quizás esté equivocado

Encontrarás a los dos

En el Gran Cañón

Al atardecer."

Ultimos pensamientos sobre Woody Guthrie / Por Bob Dylan

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Este tio me llega a lo más hondo de mi corazón.